Allez, c'est parti. Voila, comme j'ai pas le droit de rester tout seul dans la maison, (attendez, le p'tit Rico tout seul, dans la maison? Ah nonnonnon, c'est pas prudent, ça ... Il pourrait faire des ravages, ce p'tit mioche ...), bref, on ne me fait pas confiance, je ne suis pas responsable, donc, je suis le chien de mes parents. Voila, comme ça c'est dit. Bin oui. J'ai même une puce. Nonnon, ceci n'est pas une blague (j'ai pas vraiment d'humour). Enfin. Donc, mes parents, respectés, blabla, qui ont beaucoup de relations, blablabla, ont donc été invités chez des amis à un dîner. Des amis du District Huit. Et puis moi, et bah, on va me présenter, hein. "Oh, qu'il est beau! qu'est-ce qu'il a grandi! quel bel homme!" Toujours la même chose en fait. Je passe pour le gentil garçon des Miro, beau, poli, etc. Sauf que je ressemble pas vraiment à ça. Je suis beau, ok, j'assume. Par contre, gentil et poli ça, ça reste à voir. Je peux entre gentleman quand je veux, mais c'est pas réservé à tout le monde, faut pas croire.

J'attendais donc mon père, sur le quai de la gare, qui se débattait avec la valise de ma mère. Celle-ci rouspétait à coté, énervée. Aujourd'hui, elle avait revêtue une horrible longue robe orange. Il faut dire qu'elle a toujours eu des goûts vestimentaires très moyens, pour ne pas dire, merdiques. Mon père lui, avait opté pour un costard d'une coupe assez simple, mais élégante. Il avait un visage sec, et un regard froid. Il fait peur à beaucoup de gens, mon père, vous savez.
Ça y est, ils ont enfin réussi. Une sonnerie retentit, annonçant le départ du train. Ma mère accourt vers moi, manquant de se casser la figure sur ses talons aiguilles. Elle s'agrippe à mon bras, monte dans le train, puis m'entraîne à l'intérieur. Le wagon est assez chic, et grâce au grade élevé de mes parents, on peut se permettre d'en avoir un privé. Des tapis de toutes les couleurs ornent le sol. On peut quand même distinguer quelques lattes de parquet bien ciré en dessous.
Je commande un petit cocktail auprès du bonhomme en chemise noire. Quelques secondes plus tard, il revient, un plateau au bras, sur lequel se trouve un verre orné de sucre glace, et rempli d'un liquide orangé. Je hume lentement l'odeur qui s'en dégage. Une petite odeur d'alcool, ainsi qu'un parfum fruité de papaye. Hummmm. Je savoure. C'est tellement bon, que je termine le verre rapidement, et m'empresse d'en demander un autre. Et je continue, je continue. Je ne m'arrête pas. A quoi bon ? Je n'en suis qu'à mon sixième. Non, septième. Non, quand même pas. Sixième. Septième. Sixième. Cinquième. Je sais pas, je sais plus. Au pire, un de plus ou un de moins, qu'est-ce que ça change, hein? Rien, évidement. Au point où j'en suis ... C'est vrai quoi, je ne suis même pas heureux. Quand t'es saoul au moins, t'oublies tout, tu penses pas. Alors, je me laisse aller. Jusqu'à ce que ma mère lève les yeux de son fichu bouquin "Bien s'habiller, sans se ruiner", et se rende compte de c'qui se passe. Elle me dit alors, non, m'ordonne de m'arrêter; me dit que c'est mauvais pour la santé, et que c'est pas comme ça que les jolies filles viendront vers moi. Qu'est-ce qu'elle en sait ma mère. Franchement, elle connaît rien à rien. Je me demande toujours ce que lui a trouvé mon père, pour qu'ils se marient. Peut-être que c'est parce que c'est une femme qui manque terriblement de jugeotte, et qui ne va pas l'embêter dans ses affaires. Ça m'fait rire, alors que c'est méchant. Et même, si je n'aime pas mes parents, c'est quand même grâce à eux que j'existe.
Ma mère continue son discours, en me sermonnant, puis se calme et se laisse envahir par de vieux souvenirs. Elle le raconte que elle aussi, quand elle était jeune, elle aimait boire. J'veux bien la croire. Et là, donc, elle poursuit son récit,en me disant qu'un jour en allant à l'église, durant la messe, Dieu est venu à elle. Il lui a dit que c'était mal. Et c'est là qu'elle a ouvert les yeux. Mais bien sûr maman, je te crois, je te crois. Elle me regarde, tout a fait convaincue de ce qu'elle dit. Et puis, elle passe à un tout autre sujet, et me demande mon avis sur le voyage. Je lui réponds qu'il est agréable. Elle rigole, me demandez pas pourquoi. Et puis, elle me conseille au passage, un "excellent" livre, qui raconte comment l'auteur est sorti de l'alcool, ce livre qu'elle trouve très intéressant, et qui pourrait, selon elle, m'aider. Non mais maman, j'ai juste un peu forcé, mais je suis pas un ivrogne ... ohlala. Je soupire. Je la laisse parler toute seule, fatigué de l'entendre, et file aux toilettes. Je croise mon père au téléphone, dans une conversation apparemment très animée, et qui a pour sujet, l'économie. Passionnant, n'est-il pas? J'arrive enfin aux WC. Géants. Ils sont géants, gigantesques. Ça ne manque pas de classe hein, au contraire, mais pourquoi en avoir fait des aussi grands? On est pas si obèse. M'enfin, il y a des choses inexplicables, dont ces toilettes de la taille d'un salon. Bref. Je reviens tranquillement vers mon siège, et m'aperçois, que nous arrivons, enfin, après x heures de route. (j'ai pas compté, j'étais bourré.)

Les portes du wagon s'ouvrent discrètement, dans un petit "pschhhh..." très léger. Je descend, et je tends mon bras à ma mère. Mon père se débrouille comme il peut, encombré par les bagages.
Je laisse ma mère, et je pars tranquillement devant. Je ne sais pas où je vais, je ne regarde même pas devant moi. Et c'est comme ça que je suis rentré dedans. Dans cette fille. Elle m'a regardé à moitié étonnée, et outrée. Je me suis excusé, j'ai voulu en finir là, mais elle a ouvert la bouche, et m'a dit...

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- Ne t'inquiète pas. Je m'appelle Eileen, je vis ici. D'où tu viens ?

Eileen. Le même prénom que ma grand-mère. Cette grand-mère tellement gentille, qu'on se demandait d'où venait cet individu si froid, mon père. D'ailleurs, ils ne s'entendaient pas. Ils avaient coupé les ponts, il y a des années. Je n'étais qu'un gosse de cinq, six ans tout au plus. Mais moi, j'avais continué à la voir, ma grand-mère, en cachette. C'est un peu elle qui m'a élevée. Mes parents eux, laissaient faire. A vrai dire, je crois qu'ils n'y accordaient aucune importance. Pour eux, cette vieille dame était trop fragile pour faire quoi que ce soit. C'était faux. Grand-mère Eileen a toujours été forte, même dans la mort. Je m'en souviendrais toujours, de cette journée.

On était à la fin de l'hiver, le printemps n'allait pas tarder. Il y avait des bourgeons sur les branches du grand cerisier. Moi je jouais, je me construisait une cabane dedans. Elle m'aidait, comme elle le pouvait. C'est elle qui fixait les planches de bois. Vers la fin d'après-midi, nous avions terminé. Certes, elle était un peu bancale, et ce n'était pas la cabane rêvée. Mais pour moi, de mes yeux d'enfants, elle était magnifique. Parce que je l'vais construite de mes propres mains avec l'aide de grand-mère Eileen, bien sûr. Alors, pour me faire plaisir, on a mangé dedans. oui! Je me rappelle encore. Je l'aidais à monter, de branche en branche. Même si la cabane n'était pas très haute, il fallait un minimum de forces pour y accéder. Là-haut, elle a découpé une tarte à la cerise, qu'elle avait préparé auparavant. Elle m'en a donné une bonne part, que j'ai mangé rapidement, tellement c'était bon. J'avais de la cerise partout autour de la bouche. Elle, elle a rigolé, en disant que je ressemblait à un clown. Elle m'a tendu une serviette, en me sermonnant de vilain petit cochon. J'ai ris avec elle, j'étais heureux.
Ensuite, elle a regardé sa montre, orné de dessins assez étranges. Elle m'avait toujours fasciné cette montre. Non seulement, elle n'tait pas commune, mais en plus, elle possédait un nombre anormal d'aiguilles. Il y en avait cinq.Elles étaient toutes de tailles et de couleurs différentes. Elles n'allaient pas à la même vitesse. Elle ne m'avait jamais expliqué à quoi elles servaient.
Il était l'heure de rentrer chez moi. Je lui fais un bisou sur la joue, en lui promettant de revenir demain. Elle m'a sourit, et m'a fait un signe d'adieu de la main, et je suis parti.
Le lendemain, lorsque je suis revenu, elle n'était pas là, à m'attendre au portail, comme elle le faisait toujours. J'ai compris que quelque chose n'allait pas. J'ai couru, couru, couru. Aussi vite que mes petites jambes le pouvaient. J'ai parcouru la maison entière, en criant son nom. Je suis entré dans sa chambre, et je l'ai vue là, paisible dans son lit, les chevaux détachés disposés soigneusement autour de son corps, les yeux fermés. Elle était tranquille, elle dormait. C'est seulement après que j'ai réalisé que son buste ne se soulevait pas. Elle ne respirait pas. J'ai crié. Je l'ai secoué. Mais rien à faire. Elle ne se réveillait pas.
C'est en la secouant, que j'ai senti quelque chose glisser, et tomber sur le sol. Je l'ai reposée dans son lit, et j'ai vu un paquet. Il était de taille moyenne. Je l'ai pris, et je l'ai ouvert délicatement. A l'intérieur, la montre. La montre aux cinq aiguilles. Il n'y avait pas de mot. Je sentis juste que cette montre, elle me l'offrait, elle devait être mienne. Alors je l'ai mise à mon poignet. Et tous les jours, je regarde les aiguilles qui tournent, en me rappelant, en me souvenant de grand-mère Eileen.

Et je me suis rappelé ce souvenir en quelques secondes. J'ai regardé la montre. J'avais limite les larmes aux yeux. La jeune fille, Eileen, me regardait étrangement. Normal. Elle me pose un question, je regarde une montre bizarre, et je pleure.

Je relève la tête, et lui sourit, les yeux embués:

- désolé. C'est juste que ... enfin, tu me fais penser à quelqu'un qui n'est plus là. C'est rien, j'vais m'en remettre.

Je me rends compte que j'ai oublié de répondre à sa question. C'était quoi déjà ? ... ah oui, ça me revient.

- Je m'appelle Enrico, mais tout le monde m'appelle Rico. Je viens du Districit Cinq, j'accompagne mes parents à un dîner. Justement les voila, dis-je en désignant de la main, une femme vêtue d'une robe orange, au bras d'un homme très grand, sec, au regard froid.Ils ne sont pas très commodes.

Elle me regarde en souriant.

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Elle observe mes parents d'un air... je dirais, amusé, et en même temps critique. Oui, mes parents devaient lui paraître ridicules, surtout ma mère, et en même temps, je pense qu'elle avait remarqué qu'ils ne faisaient pas partis de la classe moyenne, mais de la classe supérieure. Elle détourne son regard de ces gens comiques malgré tout, et se tourne vers moi, un sourire aux lèvres:

- Ça te dit de visiter la forêt de mon District ? Elle est magnifique, et tu ne dois pas avoir l'habitude d'être confronté à la nature, je me trompe ?

... ça se voit tant que ça? Mais, oui c'est vrai. Je ne fous rien de mes journées, alors aller dans la forêt ... non, vraiment très peu pour moi. Je ne suis pas un amoureux de la nature. Je ne suis pas l'homme qui va marcher pieds nus entre les arbres pour sentir les feuilles morts craquer sous ses pas. Ou celui qui va boire l'eau du lac voisin. Ou encore celui qui va sentir les fleurs, et regarder la rosée du matin. Non. Moi, je reste cloîtré dans ma chambre, je sors un peu voir des gens, et c'est tout. Ma vie se résume à ma chambre, et quelques rencontres.

La main dans es cheveux emmêlés, elle me regarde attendant une réponse. Je souris, et réfléchis. Après tout .. pourquoi pas. Aller à ce dîner avec mes parents serait d'un ennui mortel. Je ne me vois pas être assis autour d'une table entouré de vieux, et boire une tasse de thé en parlant de rien.

- avec plaisir, je réponds, un sourire charmeur aux lèvres.






RP EN COURS.

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